Ти так культурно себе поводиш,
мені аж набридло на тебе дивитись.
Ця вся не щира , кисла привітність.
Так стратегічно міняє повітря.
Зовсім не прямо по світу ти ходиш,
з тим поворотом, що до пів ночі.
А я вже не можу на тебе молитись.
Кров'ю вже плачуть мої карі очі.
Руки покусані від нестачі кисню.
Від світла темніє моя біла шкіра.
В ліжку лежу неначе в могилі,
бо перебита морально - я гину.
Ти ж так витончено біль наводиш,
що від інсульту вмираю всі ночі.
Я задихаюсь, знати ти хочеш?!
Що ще недавно літати уміла,
я ж за для тебе зірвала ті крила.
Смертною стала, біль відчула.
В пам'яті я всі гріхи забувала.
Та я згадала, за що я благала.
За ті гріхи, що я так страждала.
Краще б не знала,
я б далі блукала . . .